22 novembre 2007

Des Ires

L'air de rien
lire des airs de lyre
en plein désert de l'âme.
Désir... de fuir
des airs de foire.
Broyer du noir
pour mieux écrire
à l'encre de chyme.
Vague homme qui
vogue en proue
d'un navire sale,
ivre et seul.
Désir... inconnu
tant et si tu.
Miroir dérisoire,
que reste t-il des ires?
Horreur in situ!
Erreur en cité,
le pauvre erre,
un con nu.

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